Saxo se joue comme une flûte
C’est de l’or feutré, de l’art brut
Parker a deviné ce mystère là
Et il ne reviendra pas
Ce qu’il a dit est dit
Bebop, le mercredi.

Saxo se vit comme une danse
Son son est moelleux, il est dense
Webster a capturé ce liant là
Il nous en reste ce repas
Qui se dévore, se déguste, se mange
Puis, dans un boîtier, on le range.

Saxo parle d’un autre temps
Il est un instrument à vent
Coltrane en avait à revendre
Du vent en désordre dans le ventre
Et ce verbe s’est effiloché
À défaut de se bambocher
Dans une boite de nuit, en novembre.